Otra vez

Lee mi mano

Lee mi mano – esbocé una tímida sonrisa mientras extendía mi aún pequeña mano, con mis dedos de uñas recortadas, llenas de regalitos aún no recibidos. Tú extendiste la tuya, huesuda, grande, larga, pesada, el dorso tatuado con las manchas de leopardo que deja la vejez y la palma tibia y arrugada por las líneas de la experiencia. –Eres como la estela de barco. –Acariciabas mi palma con tu índice mientras fruncías el ceño para concentrarte aún más profundamente de lo que estabas siempre- Hermosa, blanca, espumosa, surcando las aguas, haciendo burbujas. Si en aquel entonces yo hubiera tenido la sabiduría que hoy tengo, hubiera leído en tus ojos también esta oración, porque tus ojos me miraban hasta el fondo diciéndome: “Provocas el embelezo, pero así de rápido como apareces y dejas las almas sobrecogidas por la belleza, desapareces de repente y no queda evidencia alguna en el agua de que alguna vez estuviste ahí” Jamás en mi vida hubiera sabido que esas palabras que me dijiste cuando yo, como siempre, en mi afán y espontaneidad te sorprendía con mis ocurrencias, con mis alborotos que de repente lo llenaban todo de energía y así como surgían pasaban, sumergiéndome en un profundo sopor como provocado por el sueño, que esas palabras me describirían tan bien y que hoy, camino a la madurez, sigo siendo eso mismo, la espuma en la que los artistas del capuchino hacen sus diseños, la que luego removemos para acceder a lo que realmente es importante, el líquido.

Te gustaba que en las mañanas mojáramos las paredes de la casa. Dijiste un día: “Ayer ustedes lavaron la casa en la mañana. Mojaron todas las paredes, a mediodia, cuando el sol estaba en su cénit, la casa no se sentía tan caliente como siempre, las paredes están frescas. La que vaya a lavar la casa cada día, debe mojar las paredes también” Y así lo hacíamos. A mí casi nunca me tocaba. Estaba demasiado ocupada, de aquel lado, con los niños entreteniéndoles y probablemente dándoles alguna charla o preparando alguna dinámica. Nunca tenía tiempo en antes de mediodia. En los últimos veranos, me encargaste el almacén de la cocina. Iba calculando cuándo se agotaría cada cosa, lo odiaba de verdad; odiaba tener que estar junto al camión del almacén verificando lo que había llegado y luego pasándoles los pedidos. Sin embargo, en tu increíble anticipación a todas las cosas, intuíste mis habilidades para la organización y no sé qué pensarías si supieras que hoy me dedico a administrar almacenes. Ese día, sí me tocó limpiar la casita. Y lo hice con ánimo, cantando. Limpié todo, lo mojé todo. Dos horas de agua desperdiciada por todas partes en mi lento ejercicio de barrer y trapear. Cuando terminé me preguntaste si no iba a la Ventana hoy. - Sí, ya me voy, que me dejan-.

En aquel entonces, desde que me levantaba me ponía el traje de baño, debajo de mi camiseta más vieja y mis pantalones cortos, lista para irme al rio. Siempre en zapatillas, siempre con mi gorrita o mi sombrero, porque el pelo se me rizaba impetuoso, la brisa me lo arrojaba en la cara y me molestaba. ¡Jueves en la mañana tenía tanta energía! Esa semana estaban unos muchachos contemporáneos mi, 15 ó 16 años. Nadamos muchísimo y las horas se nos fueron volando, el almuerzo copioso me dio sueño y luego del reposo, más diversión. Tenía los brazos molidos de tanto jugar voleiball. Para las cuatro de la tarde ya estaba de nuevo cubierta de polvo, increíblemente sucia, increíblemente tostada por el sol y con muchísima más euforia que en las últimas semanas, en las que había estado enferma del agotamiento que da el no tener las mismas comodidades que en casa. A la hora del baño de la tarde, hice mi mejor esfuerzo por lucir limpia. Todas hicimos nuestro mejor esfuerzo por estar limpias. Las tres estábamos en el patio de la casita, J. había buscado una poncherita para que nos arregláramos los pies, M. se limaba las uñas de las manos y yo me acababa de cepillar las mías. Mientras tanto, tú te hacías el que leía en su hamaca, y al final ya parecimos importunarte, porque te fuiste a realizar uno de tus tácticos recorridos para dejarnos todo el espacio a nosotras.

Cuando regresaste, sólo quedaba yo en la casita y al salir de la habitación que ocupábamos las muchachas y yo, te encontré leyendo en tu mecedora. Salí muy cantarina, peinada y impecable, con las mejores ropitas que me quedaban limpias y, por primera vez en varios días, con un pantalón largo. Mi jean favorito, el de las ocasiones especiales en campamento.

Lee mi mano.- Te dije mientras cruzaba a tu lado y a modo de despedida. Talvez mi sonrisa no fue tan tímida, talvez quería que me dijeras que esa noche habrían estrellas fugaces, que las chispitas del crepitar del fuego de la fogata se elevarían como una oración hasta el cielo, que esa noche sería mágica, que todo el grupo de adolescentes bajaríamos abrazados desde la lomita, donde esa noche diste la misa. Pero no me dijiste nada de eso. Me dijiste que yo era como la estela de barco. Y yo no lo entendí. Yo entendí que me habías dicho un piropo, yo entendí que me elogiabas.

Hace unos días miraba la costa del Mar Caribe. El ferry que va hasta Puerto Rico transitaba sereno por las aguas turquesa. Y detrás de él, la estela, sinuosa, como un cordón de flores blancas destacando en la superficie oceánica. Más atrás, no se podía saber por dónde había pasado el barco, porque en el mar no se quedan marcadas las pisadas como en la tierra o en la arena y aunque una estela es hermosa, una estela es pasajera, es efímera. Ojalá yo no haya sido una estela de barco en tu corazón. Ojalá que donde estés ahora, me recuerdes, que no haya sido sólo espuma, sólo euforia. Hoy yo quisiera pensar que tracé surcos profundos en tu vida y que la semilla plantada no se la llevó el viento, el mismo viento que hoy trae hasta mi cara las burbujitas saladas levantadas, desprendidas de las gardenias que se van hundiendo en el mar y en la distancia

El viento caprichoso

Pocos días después, las alumnas y yo llevamos los carteles a la feria. Kai Jing me acompañó y comenzó a hablar en murmullos mien¬tras caminaba a mi lado. En las manos llevaba un pequeño libro de pinturas hechas sobre papel de morera. En la tapa se leía: Las cuatro manifestaciones de la belleza.
—¿Te gustaría ver lo que hay dentro? –preguntó.
Cualquiera que nos oyera habría pensado que hablábamos de lecciones de la escuela. Pero hablábamos de amor.
Volvió una página.
—En cada forma de la belleza hay cuatro niveles de talento. Ocurre en la pintura, la caligrafía, la música y la danza. El primer nivel es la competencia. –Mirábamos una página en la que había dos di¬bujos idénticos de un bosquecillo de bambúes, una pintura típica, bien hecha, realista e interesante por los detalles de dobles líneas, una imagen que expresaba las ideas de la fuerza y la longevidad—. La competencia –prosiguió– es la habilidad para dibujar algo una y otra vez con los mismos trazos, la misma fuerza, el mismo ritmo y la mis¬ma sinceridad. No obstante, esta clase de belleza es corriente.
»El segundo nivel –prosiguió Kai– es la excelencia. –Contemplamos otro dibujo de varios tallos de bambú—. Éste va más allá de la competencia. Su belleza es única. Y sin embargo es más sencillo que el otro, hace menos hincapié en los tallos y más en las hojas. Expre¬sa a un tiempo fuerza y soledad. El pintor menor es capaz de captar una de estas cualidades, pero no la otra.
Volvió la página. La ilustración siguiente era un solo tallo de bambú.
—El tercer nivel es lo divino —dijo—. Las hojas son ahora sombras mecidas por un viento invisible, y el tallo sólo es perceptible como una sugerencia de lo que falta. Sin embargo, las sombras están más vivas que las primeras, pues aquéllas tapaban la luz. La persona que ve esto no tiene palabras para describir cómo lo han hecho. Por mucho que lo intente, el pintor no podrá volver a captar el sentimiento de esta pintura, sólo una sombra de la sombra.
—¿Cómo es posible que la belleza sea algo más que divina? –pregunté, sabiendo que pronto oiría la respuesta.
–El cuarto nivel –explicó Kai Jing– es superior a éste, y todo mortal tiene en su naturaleza la capacidad de hallarlo. Sólo podemos percibirlo si no intentamos percibirlo. Se manifiesta sin motivación ni deseo ni conocimiento del posible resultado. Es puro. Es lo que tienen los niños inocentes. Es lo que los viejos maestros recuperan cuando han perdido la razón y vuelven a ser niños.
Volvió la página. En la siguiente había un óvalo.
–Esta pintura se llama En el interior de un tallo de bambú. El óvalo es lo que ves si estás dentro, mirando hacia abajo o hacia arriba. Es la simplicidad de estar dentro, sin razón ni explicación para ello. Es la natural fascinación ante el descubrimiento de que todas las cosas guardan relación con otras, un óvalo de tinta con una página de papel blanco, una persona con un tallo de bambú, el espectador con la pintura.
Kai Jing hizo una larga pausa.
—El cuarto nivel se llama espontaneidad —dijo por fin. Guardó el libro en el bolsillo de su chaqueta y me miró con expresión pensativa—. Últimamente detecto esta belleza de lo espontáneo en todas las cosas. ¿Y tú?
—Yo también –respondí, y me eché a llorar.
Porque los dos sabíamos que hablábamos de la espontaneidad con que uno se enamora, como si dos tallos de bambú se inclinaran el uno hacia el otro empujados por un viento caprichoso. Entonces nos inclinamos el uno hacia el otro y nos besamos, perdidos en el invisible reino de nuestra unión."

La hija del Curandero
Amy Tang
2001, Plaza & Janés

El Mundo Frenético y el Frenesí

Se respira, se siente, se respira. La prisa, el estorbo de todas las cosas hasta las de uno mismo. La gente anda como loca. La gente se estira o se contrae o ambas cosas sin saber cuál de ellas quiere hacer. Todos quieren pasar primero, todos quieren rebasar, nadie quiere esperar. Nadie tiene tiempo. La exhaltación es permanente. Y a nosotros, a los que nos aquietamos, a los que cedemos el paso porque tenemos claro hacia dónde vamos y todos los vientos nos son favorables, nos miran con cara de espasmo, como si fuéramos unos tontos por esperar, por tener cortesía, por sonreir. Sobre todo lo último, que parece ser una bofetada dolorosa y sorpresiva. Mega sorpresiva porque nadie se la espera. Nadie espera ver al otro caminar como si hubiera un atisbo de felicidad asomándose por algún lado. La gente anda como loca. Es el mundo frenético en el frenesí.

^{Salmo VIII}

²Señor, dueño nuestro,
¡qué admirable es tu nombre
en toda la tierra!

Ensalzaste tu majestad sobre los cielos.
³De la boca de los niños de pecho
has sacado una alabanza contra tus enemigos,
para reprimir al adversario y al rebelde.

⁴Cuando contemplo el cielo, obra de tus dedos,
la luna y las estrellas que has creado,
⁵¿qué es el hombre, para que te acuerdes de él,
el ser humano, para darle poder?

⁶Lo hiciste poco inferior a los ángeles,
lo coronaste de gloria y dignidad,
⁷le diste el mando sobre las obras de tus manos,
todo lo sometiste bajo sus pies:

⁸rebaños de ovejas y toros,
y hasta las bestias del campo,
⁹las aves del cielo, los peces del mar,
que trazan sendas por el mar.

¹⁰Señor, dueño nuestro,
¡qué admirable es tu nombre
en toda la tierra!

¿Quiénes somos?

-Cada uno de nosotros es en verdad una idea de la Gran Gaviota, una idea ilimitada de la libertad -diría Juan por las tardes, en la playa -, y el vuelo de alta precisión es un paso hacia la expresión de nuestra verdadera naturaleza. Tenemos que rechazar todo lo que nos limite. Esta es la causa de todas estas prácticas a alta y baja velocidad, de estas acrobacias...

-Tu cuerpo entero, de extremo a extremo del ala -diría Juan en otras ocasiones-, no es más que tu propio pensamiento, en una forma que puedes ver. Rompe las cadenas de tu pensamiento, y romperás también las cadenas de tu cuerpo.

El secreto para volar tan rápido com el pensamiento

Consistía en que Juan dejase de verse a sí mismo como prisionero de un cuerpo limitado, con una envergadura de ciento cuatro centímetros y un rendimiento susceptible de programación. El secreto era saber que su verdadera naturaleza vivía, con la perfección de un número no escrito, simultáneamente en cualquier lugar del espacio y del tiempo.

Porque cualquier número es ya un límite, y la perfección no tiene límites. La perfecta velocidad, hijo mío, es estar allí.

La perfección no tiene límites. ¿Cómo imaginarnos lo ilimitado cuando nosotros mismos nos sentimos tan finitos?

Realmente, ¿Nos hemos anticipado a nuestro tiempo?

-Bueno, esta manera de volar siempre ha estado al alcance de quien quisiera aprender a descubrirla; y esto nada tiene que ver con el tiempo. A lo mejor nos hemos anticipado a la moda; a la manera de volar de la mayoría de las gaviotas.

-Eso ya es algo -dijo Juan, girando para planear invertidamente por un rato-. Eso es algo mejor que aquello de anticiparnos a nuestro tiempo.

Nos vestimos entonces con el traje de la temporada.

Un hasta luego, Pedro:

No creas lo que tus ojos te dicen. Sólo muestran limitaciones. Mira con tu entendimiento, descubre lo que ya sabes, y hallarás la manera de volar.

Porque ya la conoces, sólo necesitas recordarlo…

Un correo que llegará de cualquier forma: Personaje potencial de un libro por ser escrito

Mensaje para todos los que me conocen:

Antes que nada, quisiera darles las gracias a todos los que han desempeñado un papel en mi vida. Quiero darle las gracias a todo aquel que ha sido una brisa fresca en el calor, una mano amiga a la que aferrarse en la desesperación, un destornille de risa en las tardes de sábado, unos brazos con los cuales bailar, una ampolla en el zapato, a los que han sido como un calambre, a los que me han cuidado alguna fiebre, a los que se fijaron de mi en algún examen, de los que me fijé en algún examen, los que montaron bicicleta conmigo, los que se bañaron conmigo en la playa, los que estaban sentados debajo de la mata de mango cuando me cayó una de estas frutas en la cabeza, los que me llevaron a casa cuando llovía durísimo una noche en la universidad, con quienes practiqué todas las malas palabras que me sé, con quienes cantaba en el coro, con quienes me escape de clase para vagabundear por los pasillos…. Bueno a toda esa gente, gracias, gracias, gracias.

El objetivo central de darles estas gracias, y espero que ninguno(a) se moleste, es informarles que se han convertido, de manera irrevocable, en personajes potenciales de un libro por ser escrito. Es probable que haga un mix: la personalidad de Fulanito ejecutando una proeza realizada por Perensejita… trataré de respetar la privacidad de cada quien, a menos que alguno de ustedes decida que está de acuerdo con desempeñar un papel más activo en las historias potenciales.

Ustedes sabrán que no hay fuente más prolífera para las historias que la vida real y, en este caso, dada la bondad de lo que pienso hacer, no creo que se molesten los que están muertos, perdonenme entonces los vivos, si les ofendo de alguna manera, pero lamentablemente, no me inventaré nada: el papel que te toque te lo habrás ganado con tezón y perseverancia.

Con cariño,

Kenia

Todo depende de donde se encuentre el observador

La dilatación gravitacional del tiempo es una consecuencia de la teoría de la relatividad de Albert Einstein y de otras teorías relacionadas, la cual hace que el tiempo transcurra a diferentes ritmos en regiones de diferente potencial gravitatorio; cuanto mayor es la distorsión local del espacio - tiempo debido a la gravedad, más lentamente transcurre el tiempo. Esto se ha demostrado observando que los relojes atómicos a diferentes altitudes y, por lo tanto, a diferentes potenciales gravitatorios, muestran tiempos diferentes. Los efectos detectados en estos experimentos son extremadamente pequeños, con diferencias que se miden en nanosegundos.

La voz del que perdura resplandeciendo...

¿Hay alguien allá fuera?

"Hueyatlan tetecuica auh tlatoa totonametl in manic"

... Que quiere decir:

"El mar que late y habla con la voz del que perdura resplandeciendo ."

¿Y quienes son sus habitantes?

¡Son ellos... Míralos....!

http://www.youtube.com/watch?v=rFTA0IgbDNg

¿Dónde vas a encontrar tus historias?

Encontrarás tus historias por todas partes. Te quedarás quieto, sentado esperando a quien tengas que esperar. Mientras transcurre la espera, irás observando cada rostro y en cada rostro descubrirás una expresión y cada expresión te conectará con un alma y cada alma te conectará a la vida. Te llegará entonces la inspiración.

Encontrarás la inspiración en las manos de la muchacha que da vueltas y vueltas al celular que tiene en la mano, lo mueve con angustia, porque aún no ha sonado. No ha sonado en todo el día. Espera sentada en el banquito bajo el árbol. Mira hacia todos lados, esboza una sonrisa de resignación, suspira profundo y se va. No le ha visto, no le ha llamado. Hoy él se olvidó de ella.

Encontrarás la inspiración en los 2 muchachos que discuten sobre los más importantes atributos de Mazzeratti, mientras al mismo tiempo realizan un estudio de valor de las virtudes de la Presidente Light sobre la Brahma Light, la cual sostienen no sirve.... “¡¿Para qué una campaña tan mounstrosa, Loco, para tirar después una vaina que no sabe a na’?! Si quisieras harías un análisis más sopesado de cómo se agitan, de cómo se ríen, de cómo se arreglan la gorra, de cómo desvían la mirada de vez en cuando para atender a un buen trasero que va pasando. En estos dos puedes encontrar inspiración.

Puedes encontrar inspiración en el profesor que viene caminando con la joven que le discute sobre los resultados del último examen. Puedes encontrar una historia detrás de los ojos inexpugnables de él, que han dejado de conmoverse, en su firmeza que ya no se doblega, aunque debe reconocer interiormente que ella tiene la razón... pero no se la da. Ella se marcha, se retira decepcionada, decepcionada por las noches que pasó estudiando, por las madrugadas en que se levantó temprano, porque lee en los ojos del profesor su razón y le aborrece más. Y la razón de él es que ha tenido que endurecerse, endurecerse exteriormente para ocultar las debilidades de su corazón, la timidez de sonreír sorpresivamente, porque ha cambiado el abrazo cálido por el abrazo de bajar todos los días por esa escalera con el maletín en una mano y el fólder de pasar la lista en la otra. Porque, cuando no está ahí, está increíble e insoportablemente solo.

Puedes encontrar la inspiración en ti mismo, en cómo cambias la emisora, en cómo buscas un Cd, en cómo te preguntas si tienes buen aliento, para estar listo cuando se abra la puerta del carro, donde también podrás encontrar inspiración en los ojos dulces que te miran y en la sonrisa que esboza la boca que luego te besará. También puedes encontrar inspiración en eso.

Y en mí, si quieres. Y a mí, si quieres, que me puedes acusar de plagio, porque yo encontré mi inspiración en que tú no la tenías y la busqué en TUS espacios. Soñé con dónde la buscabas y aquí te la he transferido....

Aventuras a la salida del trabajo: 6:15p.m. Santiago de los Caballeros

Vuelvo a casa del trabajo, cansada y hambrienta, con una incipiente gripe que poco a poco comienza a carcomer mi garganta. Mientras recorro el kilómetro que separa la carreterita de la avenida, voy haciendo un recuento mental de las cosas que hay en mi nevera: pan de sándwich (no me gusta), Jamón, queso, huevos, una sopa vieja, yerba de toda clase: repollo, lechuga, acelgas, puerro y cilantro. Se acabaron las tortillas con las que me preparo mis deliciosas quesadillas y no hay de qué hacer jugo... mala cosa. Mis tripitas comienzan a bailar y casi huelo el aroma de las cebollitas fritas en la sartén –voy a prepararme unos huevos... o ¿descongelo carne molida y preparo pasta... uhmmm?-. Mientras, ya estoy en la avenida, desesperada con la lentitud con la que, según yo, avanzan los que van frente a mi. Soy presa entonces de la impaciencia: cortes de pastelitos por todos lados, intrépidos rebases, pero avanzo y avanzo y, ¡Por fin! Ya estoy en la Estrella Sadhalá. ¡Chispas! mas nubes negras en el panorama: un majestuoso tapón que está empezando en Utesa hasta un tramo cerrado que estoy viendo frente a Pricemart. ¡Joder! ¿Qué diablos pasa?

Me muero de la risa al ver la mirada de satisfacción que me dirige la conductora de mi último gran rebase: un Mitsubishi Lancer rojo al que dejé súper atrás... “Ahhhh, Tiguerita, creíste que te me fuiste adelante, aquí estamos en el mismo tapón, jejejejejejejeje” –Nunca sabrás –le contesto telepáticamente- el hambre que llevo, individua, así que no me juzgues que me dan ganas de borrarte esa sonrisita de la cara.... uffffffffff Pero me sigo riendo... a carcajadas, sola en el carro, encantada de la vida... ya ni modo, ¿qué puedo hacer? Todavía no puedo sacarle las alas a Fabio y, de poder hacerlo, no habría “pista” suficiente para hacerlo despegar.

Mientras desarrollo mis complicadas intríngulis mentales, me sobresalta la cara de idiota con que me mira el chofer del concho que está a mi lado. “¿Qué? ¿Nunca has visto una muchacha bonita y contenta?. Idiota.” Como sabrán, toda esta respuesta transcurre para mis adentros; con tantas historias de gente violenta no sabemos de qué nadie es capaz, así que, sorprendentemente -¡Cuánto he cambiado!- esbozo una pícara sonrisa.... y el tipo deja de mirarme.

Genial: un contenedor volcado medio a medio en la avenida. Un contenedor azul. A ver, a ver, ingeniera: 40 pies. 40 pies de longitud, aproximadamente 8 de altura, veamos: ¿7 de ancho? Esa es mi percepción. Perdonen los que conocen las dimensiones exactas y estandarizadas de un contenedor de transporte multimodal. Sumemos la altura de la plataforma porta-contenedores que es arrastrada por el camión. Ha destrozado el tendido eléctrico, el de teléfono, el de telecable.... ¿Por qué no habrán metido todos esos cables bajo tierra? Siempre afean las fotos de los edificios de mi ciudad. Son basura visual. Tampoco se le ocurre a ninguno de los AMET’S –oficiales de tránsito- habilitar dos tramos del lado opuesto de la avenida para que pueda agilizarse el tránsito en dos direcciones. Avenida de 4 carriles por cada dirección. El lado que discurre hacia el norte bloqueado por un contenedor. Tomemos los 4 carriles que discurren hacia el sur: dos para subir, dos para bajar. Pero ¡Noooooooooooooo! ¡A nadie se le ocurre!!! Deciden atravesar una de sus patrullas anunciando: “Por este lado no, mis queridos ciudadanos. Desvíense por la derecha” Bueno, en ningún lado decía “Desvíese para allá” pero, ¿pa’ cuál otro lado???? No hay alternativa.

Ya todos comenzamos a exasperarnos. Sorprendentemente, para las costumbres de mi país, nadie ha hecho sonar las bocinas de su automóvil. ¡Cuánto hemos progresado! ¡Bienvenida, musa de la civilización! –esa me la acabo de inventar yo. Bueno, pues me voy pa’ la derecha, NPI de adónde me dirijo. Sé que por algún lado voy a salir a la autopista principal. ¡Qué lejos estaré quedando de casa! ¡Qué lejos estaré quedando de mis huevos revueltos!

Hago una llamada para entretenerme. Mientras persigo a un Passat blanco que sí parece tener idea de dónde estamos, le hago unas cuantas recomendaciones de películas a mi amigo que está en Moviemax. Cráteres lunares por todas partes, hoyos inclementes que van destrozando los amortiguadores del pobre Fabio. Quisiera levantarle y cargarlo yo misma, he cambiado mis barbies por este juguete que me sale tan caro.

Está lloviznando. Una lluviecilla que lo que hace es lodo, ensuciándolo todo. Al fin: La autopista. ¡La autopista: una nueva cola interminable de automóviles que se extiende al infinito en dirección sureste, hacia Santo Domingo! ¡Ufff!!! ¡No hay semáforo! Apiádense de mi, amables conductores, dejen pasar a una dama en apuros. Cruzo. No sé como pero cruzo. De reojo veo un super camión que se detiene a mi lado. Salvada por un pelillo. Ahora lo más difícil. Estoy en el carril de la izquierda. Debo recorrer cuatro carriles para llegar al carril de la derecha, porque debo doblar antes de 50 metros.... Demasiados desafíos para una novel conductora. Direccionales colocadas, 5 sentidos en esto. Lo logro. Y lo logro sin hacer disparates ni imprudencias. Fueron tan amables que me dejaron pasar.

Ahora sí, a todo galope para conectarme con la carretera que va a Licey, para luego subir por la Juan Pablo Duarte y estar más cerca de casa. Está todo enlodado, hasta siento que el auto pesa más de tanto lodo que le siento en las gomas... ¡Me muero de hambre, me muero de impaciencia! No aguanto más. Me detengo en el puesto de empanadas: una de chorizo, una de pollo con queso y maiz. Rico, rico. Estómago calmado.

Por fin llego a casa. Me estaciono, estoy aquí, 12 horas después. Con la ropa estropeada, la cara sudada, el pelo agitado por el viento, indomable.... los pies hinchados, el hambre saciada, con dolor de garganta, con sueño, con la mente en lo que hice hoy, en lo que haré mañana. Rezando por mejores conductores, que sean menos locos que yo, menos locos que la patana. Hasta mañana.

Un molinito en mi cabeza....

Esta es la rabia!!!!!

Estoy en huelga

Saben que? es el destino... de nuevo se ha borrado todo. Tres maravillosos parrafos. Tres maravillosos parrafos! Me declaro en huelga! No voy a escribir nada!

D'you know what I mean?

I met my maker, I made him cry

And on my shoulder he asked me why

His people wont fly through the storm,

I said listen up man, they dont even know youre born

All my people right here, right now,

D'you know what I mean?

Aloha!

Antes de que llegaras, he querido describir la sensación maravillosa que produce en nosotros el escuchar una melodía que nos acerca de nuevo al espacio imperceptible en el que nos desenvolvíamos antes de estar aquí. Nos recuerda que alguna vez estuvimos allí y a través de la melodía nos conectamos al hilillo de plata, tan fino, pero tan fuerte, como un telaraña.... este hilillo nos conecta con el Anima Mundi, y ha sido bordado con tal maestría y destreza, que nos envuelve imperceptiblemente, nos abraza, apretado, sin asfixiar, muy pegado a nosotros, sin causarnos alergia, al contrario, una necesidad inherente de formar parte de Él, de descansar en su regazo para siempre, pero ahora nuestro ser es esta realidad, la que, a priori, reconocemos como única, pero que, verdaderamente, esta forma de ser no es mas que un suspiro entre todo el trabajo respiratorio, un estornudo, y así de rápido como se sucede y produce un agradable bienestar. Porque expulsa de nosotros los microbios, así necesitamos en nuestra Vida Inmortal este estornudo de “Vida”, esta preparación que nos llevará por el infinito océano de la verdadera vida. Luego entonces, navegaremos, navegaremos, por las aguas azules, por las aguas cristalinas, por las aguas misteriosas, por las aguas llenas de secretos, por las aguas profundas, por las aguas desconocidas, por las aguas que en la tempestad tienen personalidad propia, por las aguas que en la calma dejan marcarse por la estela de nuestro barco, por las aguas que nos regalan una espuma blanca y mágica, que desaparece, por las aguas fértiles, por las aguas.....

Te reconoces?

Te reconoces?

Fotografia de Spencer Tunick

Le vent qui leve les feuilles...

Quiero saber por qué no te has mostrado físicamente... quiero saber por qué sólo has venido en sueños y además quiero saber por qué no me has dicho tu nombre... ¿No estoy preparada? ¿Qué debo hacer para estarlo? ¿No consideran las “altas esferas” que yo necesite ninguna prueba tangible para entender que todo esto que siente mi corazón es real?

Veo, si yo tomara todo lo que ocurre como una señal inequívoca de una realidad más allá, que “Ustedes” conocen, saben perfectamente lo que estoy sintiendo. Que saben que estoy llena de dudas, que lo estoy cuestionando todo. Que me estoy preguntando si en verdad no será todo esto producto de un delirio esquizofrénico que se va apoderando de mi vida... Si es que quizás he leído demasiadas historias y, de repente y patológicamente, yo esté empezando a diseñar un universo alternativo a mi alrededor.

Entonces yo pregunto: ¿Quién mueve mi cama? ¿Quién está velando mi sueño? ¿Quién arregla mi cobija? ¿Quién susurra a mis espaldas en una lengua que no conozco? ¿Quién está soplando un suspiro en mi oído? Pensar , ahora que me abandono a la escritura de estas líneas, que todo sea producto de mi imaginación es sacrílego. Perdonen “Ustedes” de nuevo mi ignorancia, mis dudas, mis constantes vaivenes decisorios.... Pido perdón, pido perdón a mi Padre... ¿Por qué es tan complicado si todo está claramente escrito? Escrito en las nubes del cielo y en las raíces de los árboles. Todo está ahí, yo lo he sentido y he tenido pruebas. Sin embargo dudo, me desilusiono, me arrebata el despecho de que ni siquiera me has dicho tu nombre. Y de nuevo perdón por usar la palabra despecho. ¿Recuerdas esa canción que me gusta tanto? “Me pregunto por qué no te puedo encontrar, todo habla de ti, pero tú no estás” Dios, TODO habla de ti, ¡pero no te encuentro! Es como ese amor que existe para mí y al que todavía no he reconocido, pero tú y yo, querido Ángel, nos conocemos desde siempre, pero no te parece a ti presentarte ante mis ojos y mucho menos, no me dices tu nombre: ¡Estoy enojada porque no me dices tu nombre! ¡Exijo saber tu nombre! Nuestro nombre, quiero también saber el mío...

Viaje

El viaje debe ser emprendido a la brevedad. He tratado de saber el destino. Casi estoy segura. Sera en diciembre. Tomaremos nuestras maletas y emprenderemos la busqueda. Recuerdo la senal, proyectandose en el rostro de mi amiga. Habiamos tomado nuestro helado y habiamos recorrido la ciudad verificando cuanta gente se estaba divirtiendo. En medio de uno de esos silencios que no tienen que ser incomodos, tu rostro se transfigura y me dices: "Haras un viaje, conoceras a alguien, ese alguien te acompanara, sera igual que tu, entonces sabras que hacer" Sabemos perfectamente donde sera, pero como llegare hasta ahi? Te encargaras Tu de nuevo de organizarlo todo? Cierro los ojos y dejo que todas las cosas sucedan?

La expectativa me tiene histerica de felicidad. Estoy contenta por todo eso. Por la expectativa del peso en la espalda de la mochila, por la expectativa de ir a buscar algo que mi mente racional no conoce para nada, pero con la certeza de tener un mapita en mi corazon que me ira indicando cada puerta que debo tocar.

El viaje ha empezado desde ahora, simplemente porque ya se que debo hacerlo...

Las tildes han sido omitidas...

Broken Head

La foto es de Mario Morel (c)

Hace unos años, alguien fue lo suficientemente gentil como para explicarme por qué nos duelen los músculos después de hacer ejercicio. El cuerpo, una máquina tan inteligente, entiende que el músculo va a crecer, puesto que lo someteremos a esfuerzo físico. Significa que habrá más "área cuadrada" que irrigar y oxigenar. Las arterias empiezan a expandir su red y van rompiendo poquito a poquito el músculo mientras lo expanden, así que ese dolor es la celebración de que nuestro músculo está creciendo.

Quiere decir, que para tener un cuerpo que se va desarrollando, que irá sobrepasando los límites pasados, tiene que haber dolor. Es parte de la felicidad que vendrá después. El cuerpo lo sabe.

Es lo mismo que sucede con nuestro corazón. La vida nos manda unas experiencias duras y difíciles para forzarle a que crezca. Porque mientras duele, es que nuestro corazón se está expandiendo, se está haciendo más grande, para poder dar y recibir con una dimensión y capacidad mayor a la anterior. ¡Aguanta, bonito, aguanta!

El amor después del amor

Sí, en mis ojos está la mortificación del pasado. Reconozco perfectamente tu arrepentimiento y sé que estás en mis brazos porque ahí quieres estar. Porque estas cansado de gastarte andando y no haberte quedado en ningún lugar, aunque la canción sugiera otra cosa. Pero te he recibido, pero te recibo, pero estamos juntos. Y al final, esto formaba parte del todo, que nos acogiéramos hoy, como lo haremos mañana. Aunque el mañana para nosotros sea más cercano, más imperecedero, ahora nunca nos falta la esperanza...

La Cathedrale

Entiendo perfectamente cómo Florentino Ariza pudo tener en sus brazos a todas las mujeres que pudieron quedar prendidas de su encanto de perro desvalido. Florentino Ariza pudo lamer las heridas de todas las mujeres que cayeron en sus brazos mientras su corazón se incineraba por el recuerdo de Fermina Daza. Es decir, que puede estar sudoroso el cuerpo, impregnado del olor del amante, mientras el alma suspira por otra persona.

Es algo que todos los hombres han sabido separar desde el principio de todos los tiempos: el amor carnal, la camaradería de una conquista bien ganada con una dama de su gusto, mientras su corazón sólo tiene una dueña. Conocer perfectamente al otro –nótese el género que utilizo- hace que una comprenda que así es como funciona el juego, que al final no tiene que ser un juego, sino un contrato con todos sus acápites bien estipulados, una obra bien montada, donde cada actor se ha metido en su rol íntegramente y sabe qué papel le toca jugar.

Y, ¿entonces? ¿Es un cierre de etapas más? ¿De nuevo hago uso de mi arraigada convicción de que todo en la vida son etapas? ¿Unas más cortas, más largas las otras? ¿Cuánto tiempo dura el amor y cuánto tiempo dura el pacto íntimo de seguir al lado de esa persona porque hemos construido demasiado? ¿Tenemos sólo un amor en la vida? O como dice un amado amigo, ¿Aparecen esporádicamente unos 10 amores inolvidables que nos hacen temblar de emoción, zarandeando nuestra existencia? ¿Y cuál es el mejor término: amante, amigo, novio, compañero, esposo, soul mate? ¿O cada uno de los 10 viene para denominarlo diferente?

“Amar es amar siempre, en tiempos de cólera o de calma...” ¿Se ama de una sola manera? Mi experiencia es muy breve, pero yo podría decir que cada vez se ama de manera diferente, pero –talvez lamentablemente- una mujer siempre ama, aunque esté odiando al mismo tiempo. Concluyo entonces, para poder hilar los dos primeros párrafos con mis divagaciones del tercero, que hay amores que son frenesí, que hay amores que son tortura china, que hay amores que son tardes de aguacero, que hay amores que son calor de hoguera, que hay amores que son arena en los ojos, que hay amores que son helado de pistacho, que hay amores que son vaivén de olas, que hay amores que son resaca, que hay amores que son música a todo volumen, que hay amores que son la brisa en el cuerpo húmedo, que hay amores que son taquicardia, que hay amores que son coca cola, que hay amores que son azules –como tu color favorito. Que hay amores que son verdes –como el mío. Pero, gracias a Dios, hay amores.

Florentino Ariza pudo tener en sus brazos a todas las mujeres porque las amó a todas, a todas con un sabor y una sensación diferente. Porque cada una era una etapa, cada una era o la cólera o la calma....

En La Cathedrale, de Auguste Rodin, se observan dos manos derechas con los dedos arqueados, simbolizando los grandes arcos de las catedrales. Se repiten en las manos el arco de las catedrales, la grandiosidad de una estructura que se lleva a lo más simple: unas manos. Unas manos que sin embargo nunca se entrelazan, dos manos evidentemente de dos individuos diferentes. A punto de, pero no se unen. Hay una esencia, un clima espiritual, como el que encontramos en las catedrales -la catedral es la manifestación del amor, pero a pesar de esto, ¡Las manos no se unen! ¿Pretende Rodin querer expresarnos la soledad de los seres humanos y ese deseo de unificación y fusión completa en el amor que nunca se realiza? ¿Tenemos que amar de muchas formas porque amando de una sola manera, amando a una sola mano no acabamos de entrelazarnos?

Ironic

En algún momento todo parece ser una profunda y dulce ironía... como un plan perfecto para que todo saliera de otro modo, para que lo hermoso se manifestara de una manera inesperada. Resulta así para que todo sea sorpresivo. Hace unos días escribía que todas las cosas que deseé, independientemente de que quizás fueran demasiado simples o muy posibles, se habían hecho realidad. Pero debo admitir que ninguna se dió en el plazo ni en el momento en que yo lo estaba esperando. Hoy me comentaba un amigo: "¿Sabes? yo llevaba dos meses llamando a esa muchacha todos los días, dejé de llamarla, dejó de interesarme. ¡Ahora ella me llama a mi con tanta insistencia!" Yo quisiera saber, yo quisiera entender, si las cosas suceden así para demostrarnos que en realidad no queríamos eso o que no era lo que nos convenía en ese momento. También recuerdo cómo en ocasiones deseé cosas que no me convenían y yo lo sabía, pero con angustia y obstinación presioné a la vida para obtener lo que yo quería. Me queda hoy sólo preguntarme cómo hubiera sido si mis decisiones hubieran sido diferentes. Pero eso no existe. Lo que es real y sí existe es la capacidad de reponernos de las peores circunstancias o de las peores elecciones. Aunque a veces el destino se manifiesta con una ironía que apabulla, (¡Oh Dios qué bien lo expresa Alanis cuando canta Ironic!) aún así el destino, la vida, el futuro son un camino imperativo. No hay de otra que vivir. Quiero aprender a disfrutar las ironías. Enséñame a disfrutar cómo tu cantas. This is a bittersweet symphony, this life....

Los deseos cumplidos

Se omitiran las tildes.

Hoy es solsticio de verano. En dos dias sera la noche de San Juan. Todos los portales "magicos" estan abiertos. Es el momento mas adecuado para formular los deseos del porvenir. Que quiero pedir??? No se. Pero soy consciente de que en el pasado se cumplieron todos mis deseos: me compraron mi bici, no me quedaron marcas de la viruela, no llovio el dia de la graduacion, aquel nino me beso... Seria que no pedi cosas complicadas? Lo puse demasiado simple? Soy consciente que con el paso de los anos todo se ha ido complicando. Sin embargo tengo el espiritu optimista de que todo pudo cumplirse... por que no ha de cumplirse el futuro? Tambien por que diablos se borro todo lo que yo habia escrito y ahora tengo que hacerlo de nuevo? #$^^&I*&^T bueno, querido "destino" y etc. mi deseo ahora es irme a la cama. Y lo voy a hacer realidad....

Ya no confío en ti

Lo más difícil de que ya no confíe en ti es que ya no puedo volver a confiar en ti de nuevo. Es que ya no podré mirar tus ojos y pensar que en ellos están guardados los secretos del universo. Lo más difícil es que ya no podré verme a mi misma. Lo más difícil es que ya no podré verte como un hermano del pasado, como un gemelo con mis idénticas cicatrices, con las mismas marcas en tu piel que nos ha dejado el viajar, los dos cubiertos con polvo de estrellas.

Aún más difícil es pensar que no te importe que ya no confíe en ti. Lo más difícil es pensar que tienes amnesia, que has borrado de tu memoria las vivencias, las que vivimos juntos. También me duele que quizás hayas borrado también los tránsitos. Quisiera confiar en ti de nuevo, ¿Pero cómo proteger este corazón quebradizo? ¿Cómo proteger el futuro si echamos a perder el presente?

¿Por qué nadie me dijo cuál era el secreto para encontrarme en tus sueños? ¿Por qué tampoco me lo dijiste tú?

¡Chispas!!!! y ahora, ¿qué?

No cumplí mi promesa

Hoy llueve en Santiago. Debo admitirlo: decidí no mojarme. Decidí abrir mi paraguas como cualquier otra mortal y no sentir el agua caer. Si el agua caía en mi cuerpo haría una sola cosa: ¡Arruinarme el peinado! ¡Hoy apenas es martes! ¿Con qué tiempo iba de nuevo a arreglar mi cabello? A secarlo con cuidado, a enrolarlo, no no no, no lo pude hacer. Sucumbí a la vanidad. Pensé: "¿Si me encuentra el príncipe azul en esta facha?" Así que mejor andar bonita. Lo siento, Revolución, parece que a estas alturas ya soy una capitalista asimilada más...

Ando a la caza de una historia...

Escribir un libro no es un maiz. No es igual que hacer poesía, no es igual que escribir una canción, no es igual que hacer música. Escribir una novela es bien difícil.

Cuando haces poesía, sueles hacer una composición para un sentimiento específico, una situación. ¿Cuántos versos son lo más que puedes escribir si no eres Neruda? Por supuesto, que el efecto es sorprendente. Puedes colocar esa poesía en una tarjeta del día de los enamorados y ganarte la buena fe de la víctima.

Cuando escribes una canción, de nuevo te encuentras o devastado o eufórico. Puedes escribir par de frases de pasmosa realidad existencial con las que probablemente todos nos sintamos identificados. Todos corearemos tu canción cuando alguien se decida a ponerle música.

¡Ahhhh, la música! La más sublime de las composiciones. Probablemente no necesitarás ni siquiera las palabras, es un lenguaje que entiende directamente el corazón. La música simplemente se siente. Yo entiendo que el que hace música que vale la pena tiene un enlace angelical directo. Recibe dictado.

Pero escribir un libro -una novela, para ser más exactos- ¡Qué complicado! Para escribir un libro tienen que haber personajes. Cada personaje tiene su personalidad y su historia. Cada historia de esas tiene que ampararse en una realidad que sustente la historia. Esta historia tiene que sustentarse en un entorno que haga consonancia. Es decir, el que escribe tiene que inventarse todo, un universo paralelo que tiene lugar en su cabeza y lo tiene que sacar de ahí de una manera tan contundente como para que los que leemos nos creamos lo que dice. Claro si no se trata de un escritor mediocre vomitando basura por la pluma.

Y como la práctica hace al maestro y está demostrado que este asunto es complicado, como por lo menos quiero mi familia lea lo que algún día publique, hago este ejercicio desesperado por enlazar las ideas, por escribir frases que se hilvanen entre sí y tratar de sacar organizados estos locos pensamientos que atolondran mi cabeza.

Poco a poco ya iré viendo todo. Perdonen entonces si a todos los que conozco les robo un poquito de su historia para construir algo en consonancia con la vida. De otra forma no podría hacerlo, ¿de dónde voy a sacar la creatividad para inventarmelo todo? Así es que atentos, todos son actores potenciales de una historia por escribirse. Porque esto no es como hacer poesía, no es igual que escribir una canción, no es igual que hacer música. Escribir una novela es bien difícil. Escribir un libro no es un maiz.

Para el Producto Importado

We all have a weakness
But some of ours are easier to identify.

Look me in the eye

And ask for forgiveness;

we’ll make a pact to never speak that word again.

Yes, you are my friend.

We all have something that digs us,

at least we dig each other.

So when weakness turns my ego up

I know you’ll count on the me from yesterday.

If I turn into another

dig me up from under what is covering

the better part of me.

Sing this song

remind me that we’ll always have each other

when everything else is gone.

We all have a sickness

that cleverly attaches and multiplies

No matter how we try.

We all have someone that digs at us,

at least we dig each other.

So when sickness turns my ego up

I know you’ll act as a clever medicine.

If I turn into another dig me up

from under what is covering

The better part of me.

Sing this song!

Remind me that we’ll always have each other

when everything else is gone.

OK, each other... when everything else is gone.

Lluvia

Allá donde gasto mi jornada laboral llueve mucho. Son aguaceros torrenciales, que usualmente empiezan a las cinco de la tarde, caen como un cubetazo de agua y luego paran de repente. Lo dejan todo inundado, corriendo inclemente y abriéndose paso el agua como una arteria rompiendo un músculo....

El aguacero de ese día era diferente. Era como un aguacero en camara lenta. Las gotas eran gruesas, golpeaban fuerte, caían a la calle como un suspiro, pero casi la quebraban con violencia y la volvían espejo. Era una agitación pausada, pero certera. Mientras caía el agua yo sentía ganas de lavarme, de salir del carro y mojarme, empaparme. Quería bailar como una niña y que me corrieran por el cuerpo un millón de hilillos de plata. Esos riítos de la foto son los que debieron correr por mi cuerpo. Pero corrieron por mi carro. Los disfrutó Fabio... y ahora yo le tengo envidia.

Así que la próxima vez que sean las cinco y esté comenzando a ponerse todo negro, caminaré al pasito al pasito, para darle tiempo al agua a que caiga y, aunque yo no baile como quisiera (dirían los compañeros "¿Qué le pasa a ella, tan seria?") por lo menos mi corazón irá dando saltitos, saltitos de contento.

Travesuras de la niña mala

Me encanta ser traviesa. Me encanta mirar pícaramente, reirme, burlarme de todo. Vivir feliz. Sería maravilloso si, como la niña mala de Vargas Llosa, encontraramos un amor que nos espera al final de cada etapa, al final de cada cierre. Junto a él celebramos los triunfos y las derrotas, nos llenamos de energía hasta que decidimos seguir.

Este amor no es sólo enamoramiento, puede ser también un amor fraternal o filial, pero al final siempre encontramos con quien beber la copa de vino rosado espumoso y entonces se pueden disfrutar las burbujitas explotando en tu nariz cuando te acercas la copa a la boca.

Todos deberíamos tener una historia lo suficientemente emocionante como para al final poder contarla. ¿Para qué vivirla como la viven todos, si al final pierde el sabor que le da lo intrépido? Quiero que la mia sea una historia tan fuerte que atraviese como atraviesa una espada. No hay forma de lograrlo si no se rompen todos los paradigmas, si no se baila sin seguir el ritmo.

Dice Paulo Coelho que todos somos guerreros de la luz. Este es el buen combate. No hay deseos de herir a nadie. Se accede a la lucha sólo para derrochar paz, sólo para ofrecer aliento, cantando bajo la lluvia, disfrutando las noches llenas de estrellas.

Amig@s: es hora de la transformación. La transformación que llega desde adentro, que lo renueva todo. Si las niñas que no siguen las reglas no son buenas, entonces ustedes seguirán teniendo noticias de las travesuras de la niña mala.

Ya basta de pendejadas!!

Sí, ya basta de pendejadas. Es imposible tapar el sol con dedo. Ya es hora de dejar de pensar que todas las cosas tienen un destino final. ¿Y si no fuera así? ¿Y si sólo fuera vivir por vivir? Es que todo es vivir por vivir. Mujeres del mundo entiendan: esto es cuestión de vivir por vivir. No hay que satisfacer a nadie, no hay que vivir por ninguna regla que no sea la del corazón. ¿Saben por qué me he dado cuenta? Porque estoy harta de analizar las cosas hasta el último detalle para tratar de entender a unos individuos que no hacen el menor esfuerzo por entenderme a mi. Porque estoy harta de aplicar toda mi "psicología" para tratar de descifrar una mirada bajo una ceja enarcada, una sonrisa tímida o un abrazo no muy apretado. Estoy cansada de tratar de interpretar si detrás de eso hay un mensaje subliminal que yo no estoy captando.

¿Por qué no hay un cabrón que ande tratando de interpretar mi lenguaje corporal? Ellos no tienen tiempo para eso mis queridas... ¿El amor puro, desinteresado y para siempre? un invento de nuestras abuelitas, de l@s escritor@s como yo, que estúpidamente seguimos creyendo en el romance, que nos seguimos enterneciendo con los atardeceres y el ruido de las olas. Talvez soy mezquina, porque lo he sentido. Sí, alguna vez he sentido que podría ser posible que exista ese amor entre un hombre y una mujer (o entre un hombre y un hombre, o entre una mujer y una mujer, para como están los tiempos).

Las que lo han vivido me van a decir "Es porque no lo has experimentado" y yo te contestaré, amiga, que todo tiene un fin. Ah, no. No todo tiene un fin. Lo que no tiene un fin es el fuego de los ojos de una mujer, como dicen Jaguares, el fuego de unos ojos que se pierden profundo en el misterio. Esa capacidad sólo la tiene el alma de una mujer, el alma que a veces trata de salírsenos por los ojos.

Amigas queridas: ¿Qué quiero decirles también? que al final nos lo hemos buscado nosotras, que hemos sido por los siglos de los siglos las madres de estos idiotas y por no exigirnos formarlos diferente hoy tenemos que chuparnos sus estupideces y pendejadas. Por mi parte ya basta. El que quiera, al que le apetezca, que venga e intente descifrarme, porque yo no intento descifrar a ninguno nunca más...

Por cierto, dijo alguien con un pensamiento muy grande: Después que te hartas de encarnar y cometer errores dándote cabezazos, decides encarnar como una mujer...

Ahora sólo es MI recuerdo

Cuando nacemos

Estamos todos dormidos y cuando se acerque la hora nuestro destino, nos embriagará un sopor intenso. Será como un vapor que empezará como un aroma dulce, que se irá especiando poco a poco, será picante como canela y luego, cuando sólo se sienta el perfume de la vainilla, sabremos que estamos "muertos". O mejor aún, sabremos que hemos despertado.

Nos diremos a nosotros mismos “¿Dónde estoy?” Cada uno se hará esa pregunta. Miraremos a nuestro alrededor, desconcertados por ver los rostros, los colores, las luces que siempre hemos conocido y hace mucho que no veíamos. Lo reconoceremos todo y caeremos en la cuenta de que todo lo anterior lo hemos soñado. “¿Hace tanto que dormía? ¿Cuánto tiempo estuve fuera? ¡Ya estoy de nuevo en casa!”

“¡Qué bueno que ya llegaste!” nos dirán los seres amados, aquellos que nacieron durante esta experiencia o los que descansan y esperan por el nuevo momento. Por el momento indicado. Por la hora señalada.

“¿No es maravilloso pensar que todo es el amor? ¿No es la promesa más hermosa saber que no hay otro final, ni otra meta que no sea el amor?” Lo comprendemos inmediatamente. Al instante sentimos una felicidad infinita y nos dan ganas de hacer fiesta. Hacemos fiesta vibrando. Cada uno vibra con una intensidad diferente y, vibrando al unísono, se compone la sinfonía del universo. El universo se hace música.

Nacer es morir de nuevo. Morir es volver a la vida...

“Creo que cuando alguien muere su alma regresa a la tierra engalanada con algún nuevo disfraz humano”

¡Pero somos felices!!

¡Abre los brazos! ¡Ponte de cabeza!

¡Siente la brisa en tu cuerpo!

¡Es una caricia! ¡Es un beso de sol!

Hay que burlarse de todo y decir, en buen dominicano:

"Nos está llevando el diablo,

¡Pero somos felices!!!"

La foto es de Miriam Calzada -Pero somos felices II-

De vuelta al vuelo

Cualquiera puede escribir un blog. Cualquiera puede tener un blog. Entonces yo soy cualquiera. Yo soy cualquiera que un día se da cuenta que puede escribir y necesita hacerlo. Entonces no puedo ser juzgada por si lo que escribo tiene coherencia, si es conmovedor, si no tiene sentido... porque soy cualquiera y a cualquiera se le perdonaría que empiece a escribir estupideces.

Desde mi perspectiva, lo que aquí puedo sentir y entonces decir es importante. Es probable que haya alguien más entre nuestro gran grupo que se sienta identificado. Ahí entonces tomará forma el castillo en el aire que estoy creando, ahí entonces tomará un sentido...

Quiso volar igual que las gaviotas,

Libre en el aire, por el aire libre

Y los demás dijeron, "¡Pobre idiota,

No sabe que volar es imposible!".

Mas alzó los brazos hacia el cielo

Y poco a poco, fue ganando altura

Y los demás, quedaron en el suelo

Guardando la cordura.

Y construyó, castillos en aire

A pleno sol, con nubes de algodón,

En un lugar, adonde nunca nadie

Pudo llegar usando la razón.

Y construyó ventanas fabulosas,

Llenas de luz, de magia y de color

Y convocó al duende de las cosas

Que tienen mucho que ver con el amor.

En los demás, al verlo tan dichoso,

Cundió la alarma, se dictaron normas,

No vaya a ser que fuera contagioso

Tratar de ser feliz de aquella forma.

La conclusión, es clara y contundente,

Lo condenaron por su chifladura

A convivir de nuevo con la gente,

Vestido de cordura.

Por construir castillos en el aire

A pleno sol, con nubes de algodón

En un lugar, adonde nunca nadie

Pudo llegar usando la razón.

Y por abrir ventanas fabulosas,

Llenas de luz, de magia y de color

Y convocar al duende de las cosas

Que tienen mucho que ver con el amor.

Acaba aquí la historia del idiota

Que por el aire, como el aire libre,

Quiso volar igual que las gaviotas...

Pero eso es imposible...

Alberto Cortez

Por lo pronto aquí ando, vestida de cordura...